Incomunicaciones políticas

En el Hotel de Inmigrantes de Buenos Aires cuentan que hace medio siglo los buques llegados de Europa amarraban cerca de la entrada. Dicen que solía haber una pasarela cubierta desde el muelle hasta el edificio para evitar que los miles de inmigrantes que descendían se mojaran si llovía. Una delicadeza que hoy no se permite ninguna aduana del mundo. Una vez habían entrado al Hotel, los inmigrantes más viejos recuerdan una coreografía celestial de bandejas con fiambres, quesos, carnes, abundantes hogazas de pan. En el imaginario colectivo argentino de hace 60 años la palabra “inmigrante” sonaba tan bien como “progreso” o “futuro”. Pero hoy el Hotel de Inmigrantes es un museo. Quizás no sólo el hotel sea un museo. También ese idealizado amor del argentino por el extranjero parece haber pasado a la historia. Aunque, para ser sinceros, en Argentina siempre hubo cierto recelo por el de afuera, sobre todo si era negro. Al primer presidente argentino, Bernardino Rivadavia, lo llamaban s...

Puede que  Ferguson  no te diga nada. Un diminuto punto de 20.000 personas en el corazón del medioeste norteamericano. Quizás tampoco te diga nada especial un nuevo tiroteo entre policía blanco y chico negro desarmado. Hay cientos cada semana en Estados Unidos. Esta es una historia frecuente. Cada  semana mueren dos negros por disparos de un policía blanco . Sin embargo, la combinación tóxica de racismo, violencia y desesperanza callejera, policía militarizada y un poder político que tartamudea en lugar de comunicar convierten esa ciudad/barrio al norte de San Luis en buen ejemplo de todo lo que  no se debe hacer cuando enfrentamos una crisis social de convivencia . A Ferguson, hoy bajo el toque de queda, está mirando  perpleja la sociedad norteamericana . Hace una semana un chico de 18 años llamado Michael Brown murió bajo las balas de un policía que le dio el alto. Brown estaba desarmado. La forma en la que el poder  explicó lo sucedido fue un dis...